FRANKENSTEIN 

Feroz, improvável novelo de dores,
Parido, surgido daquilo que havia,
Assim a este mundo viria em louvores,
Por sim dissonantes, que riscam o dia.

Do rumo traçado, nos vãos estertores
Ficou decidido que nada teria 
- Somente essas provas, jamais os amores,
Somente o ruído, jamais Poesia.

E soube, sem trégua, que a cada retalho
Rasgado da pele, a cruel criatura
Seria mais tosca, reversa - frangalho.

Do peito arrancado, incontida fissura,
Emerge o soneto buscando um atalho
- Ferida ofertada, que não se sutura.

Sábado, 26 de abril de 2025

(Um soneto em arte maior - versos endecassílabos)